Les belles choses que nous écrirons si nous avons du talent sont en nous, indistinctes, comme le souvenir d’un air, qui nous charme sans que nous puissions en retrouver le contour, le fredonner, ni même en donner un dessin quantitatif, dire s’il y a des pauses, des suites de notes rapides. Marcel Proust « Contre Saint-Beuve » (1954,posthume)
(Photo: Restaurant – Librairie Se m’ami, rue de Namur , 80, 1000 Bruxelles)
