Alors pourquoi continuait-elle à écrire? Parce qu’elle n’avait pas le choix, parce que les mots constituaient un rempart, une protection. Elle écrivait pour faire entendre sa voix, même frêle, assourdie; elle écrivait pour laisser une trace, même si elle ignorait qui la recueillerait. Elle écrirait. Tatiana de Rosnay « Les fleurs de l’ombre » RobertLaffont/ Héloïse d’Ormesson, p.156
(Photo: Bouquinerie, Bruxelles)
J’aime écrire car cela ne fait pas de bruit. L’écriture permet de crier en silence, de pleurer sans larmes, de communiquer sans paroles. Serena Giuliano « Ciao Bella » Cherche Midi , p.117
(Photo: Vieille Bourse, Lille)
Écrire! Tirer de ma poitrine l’orage et l’arc-en-ciel, les pluies douces, les soleils brûlants. Forcer les regards et les cœurs. Être un jour ce bruit de pages entre les mains des autres, cette lumière dans leur regard. Janine Boissard « Une femme »
(Photo: Peinture Fraîche, Bruxelles)
Elle venait de comprendre quelque chose de très important: quand on écrit, il faut ouvrir toutes grandes les portes à la vie, afin qu’elle s’y engouffre dans les mots et alimente l’imaginaire. Katherine Pancol « Les Yeux jaunes des crocodiles » p.392
(Photo: Librairie Molière, Charleroi)
… j’écris, avec une abondance, une liberté inexplicables. J’écris sur des guéridons boiteux, assise de biais sur des chaises trop hautes, j’écris, un pied chaussé et l’autre nu, mon papier logé entre la plateau du petit déjeuner et mon sac à main ouvert, parmi les brosses, le flacon d’odeurs et le tire-bouchon; j’écris devant la fenêtre qui encadre un fond de cour, ou les plus délicieux jardins, ou des montagnes vaporeuses… Je me sens chez moi, parmi ce désordre de campement, ce n’importe où et ce n’importe comment, et plus légère qu’en mes meubles hantés… Colette « La Vagabonde »
(Photo: Vieille Bourse, Lille)
On écrit à un moment de sa vie et le texte ressemble à ce que l’on est, à ce que l’on a compris ou pas de son propre parcours. C’est le même mécanisme pour le lecteur, il reçoit le livre comme un miroir, parfois il a envie de se fondre dedans ». Eric Genetet « Et n’attendre personne » Éditions Héloïse d’Ormesson, p.141
(Photo : Bouquinerie Thomas, Bruxelles)
🇫🇷 J’écris vraiment pour découvrir ce que je pense, ce que je regarde, ce que je vois et ce que ça veut dire. Ce que je veux et ce qui me fait peur. Joan Didion « L’Année de la pensée magique »
🇮🇹 Scrivo per scoprire cosa penso, cosa sto osservando, cosa vedo e cosa vuol dire tutto questo. Per scoprire cosa voglio e cosa temo. Joan Didion « L’anno del pensiero magico »
Photo: Boekhandel De Slegte, Anvers)
🇫🇷 Écrire, oh écrire, c’est s’emparer du monde, de ses préjugés, de ses vertus et le résumer dans un livre; c’est sentir sa pensée naître, grandir, se dresser debout sur son piédestal et y rester toujours. Gustave Flaubert « Un parfum à sentir ou Les baladins »
🇮🇹 Scrivere, oh scrivere è impadronirsi del mondo, dei suoi pregiudizi, delle sue virtù e riassumerli in un libro. È sentire il proprio pensiero che nasce, cresce, vive, si mette in piedi sul suo piedistallo, e ci resta per sempre. Gustave Flaubert
(Photo: Bouquinerie, Saint-Gilles)
🇫🇷 Il écrirait. Il serait l’un des yeux par lesquels le monde voit, l’une des oreilles par lesquelles il entend, l’un des coeurs par lesquels il éprouve. Il écrirait de tout: de la prose, de la poésie, des romans et des récits, des pièces comme Shakespeare. Jack London « Martin Eden »
🇮🇹 Avrebbe scritto. Sarebbe stato uno degli occhi con cui il mondo vede, una delle orecchie con cui ascolta, uno dei cuori con cui sente. Avrebbe scritto du tutto: poesia e prosa, romanzi e articoli e anche drammi e commedie alla Shakespeare. Jack London « Martin Eden »
(Photo: Galerie Bortier, Bruxelles)
Je voudrais consacrer mes journées à deux verbes: lire et écrire. De plus en plus, je les intercale entre mes rendez-vous, à ma pause déjeuner. Lire s’invite dans mes trajets, dans mes dossiers. Écrire se positionne comme leader de mes pensées et de mes évasions solitaires. Tous deux prennent toute la place, ils sont ma bulle d’air, mon échappatoire, ma raison de me lever le matin. On peut lire en silence et écrire dans sa tête, partout, ce sont eux la liberté absolue. Agathe Ruga « Sous le soleil de mes cheveux blonds » Stock Arpège, p.108
(Photo: Merci, Paris)
